Plantas de naranjo,
pomelos redondos,
cargando en sus ramas,
los soles del tiempo.
Dorando en los campos
los días de invierno,
rodando en las almas,
dulzor desde adentro.
Azahar que maduró
en silencio,tu fruto
agridulce,tu jugo ambarino,
tus mieles eternas
para el peregrino.
El sol acarició
tus plantas,
tus brazos,
y te dio en la savia,
sus rayos de fuego.
Ester-Colibrí
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